voglio strapparmi di dosso questo fastidioso eccesso. voglio liberarmi, disperatamente. non ricomincio da capo. finisco. concludo. mi metto in marcia, una marcia funebre. porto con me l'ossessione, la mania, la rassegnazione, le cicatrici, le ferite aperte grondanti. sento risalire un magma amaro lungo l'esofago, e si blocca sempre sopra al cuore, comprime anche lo stomaco, altera il respiro. lucido mentalmente gli strumenti di tortura. ho capito cosa voglio, cosa mi piace, chi sono. quello che voglio in ogni momento. posso cambiare, riesco a trasformarmi. so sparire, potrei cancellarmi. gli occhi possono diventare gialli e acquosi, posso andarmene lontano, e fingere di non esserci più. eppure ascoltare il mondo e gioire, perchè non è più il mio. non è più il mio. non è più il mio.
A Spider sewed at Night
Without a Light
Upon an Arc of White -
If Ruff it was of Dame
Or Shroud of Gnome
Himself himself inform -
Of Immortality
His strategy
Was physiognomy -
Emily Dickinson
